tengo treinta millones de bragas inmaculadas que me ahogan. van a morir limpias, mis bragas. son preciosas y cada una tiene una historia, pero de todas formas están in-ma-cu-la-das, limpias, perfectas, dobladas y planchadas en el cajón en el cajón donde guardo también mi caja de las cosas bonitas, mi caja roja llena de cera y de postales de una tierra de hace muchos años.
tengo treinta millones de bragas perfectas y no lo soporto. (sólo es otra promesa rota más. y el recuerdo triste de hoy es cómo me dabas de comer en los portales mientras yo tejía universos lúbricos y empapados)