podría escribir sobre como las cosas van cayendo al suelo una a una, como nos las arrojamos a la cara y damos en el blanco, pero no

el día de hoy también es pérdida. cristales rotos. no dejar de buscar. no encontrar nada.

esta noche me está ahogando, los meses se me enredan el el cuello y no hay más que disyuntivas, bifurcaciones, caminos cortados y mucho polvo en cada una de las esquinas rotas del libro que vamos escribiendo. letra a letra. tú sabes que la la tinta de la pluma con la que escribo es el icor que me mana de las arterias, porque yo no tengo sangre; sabes que lo que utilizo es icor porque toda la sangre se me gastó ya en mi otra vida. y de todas maneras, ahora también me estoy quedando sin él. vacía. baleira. ligera.

no me queda ninguna barca para cruzar este valle de lágrimas, las hundí todas a golpe de tecla y ni si quiera te veo en la otra orilla, no veo tus bengalas y ahora ni siquiera tenemos la misma lengua.

me siento exactamente como un mosquito que lleva atrapado en la tela de una araña
alimentandola, muchos días. sólo una funda vacía.