ahora ella ya no quiere escribir nada. la habitación y la cama giran sobre sí mismas, ella está dentro como en una peonza de espejos y no es capaz de encontrarse a sí misma ni a él ni a nadie.

ya no como antes.

nunca más nada puro y perfecto.

y se acuerda de su cara al final, debajo suyo, con la mirada perdida y sin decir nada, nada de nada. sólo sintiendo.

pero ya no se encuentra porque las cosas giran demasiado rápido y tiene los ojos nublados de semen y feniletilamina. se toca y no está. se masturba y sus orgasmos son raros, son difusos, no llega ese centro de implosión de antes. como si pinchase un globo poco hinchado.

y la silla y la pared y el edredón y las almohadas están manchadas de sangre y de poesía y de acordes.

(su melancolía entra ahora una corchea más tarde que su lujuria)

no sabe nada ya. y lo que sabe, no se lo cree. no hace nada, no actúa, ella sólo teclea mierda y deja que salga mierda de su boca.



pero no se quema
todavía.